Au pays des quokkas, le ciel est haut, l'océan sans fin. 

Les toilettes publiques gratuites, propres, partout, avec du savon, du papier et même, elles sentent bon. Parfois on t'offre du café, en plus.  

Les passages piéton font piou-pou-pou-pou-pou, c'est quand même plus festif que le grognon brrrrrrrrrrrr des jaunes zébrages de la ville la plus raide du monde. 

Le burger est aussie, avec de la betterave rouge ou THE LOT. La bière est ale et pâle. Le meat pie n'est pas mal non plus.

On conduit à gauche (je te dis pas les bouchons à l'entrée des ronds-points).

Dans les arbres, des petites boules de koalas endormis, nichées entre les branches comme des oeufs de Pâques.

ceci n'est pas un koala

Et, au retour, un printemps pressé qui donne aux arbres nus des fleurs en une nuit. 

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, le foehn a transformé le stratus en arrosoir. Dix degrés de plus, certes, mais sous la pluie. Je n'ai pas mis de jupe. 

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, cinq matous attendaient chez mon vétérinaire d'être castrés dans la matinée. Moi j'amenais ma chatte au nom de garçon chez le dentiste. Malgré sa personnalité conquérante et son gabarit de petit tank, elle a miaulé comme une fille pendant tout le trajet. 

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, j'ai parlé soutiens-gorge sur internet. C'est que, comme souvent quand il est question d'habillage féminin, il est clairement fait abstraction, à la conception, du fait que des personnes humaines vivantes devront se glisser dans les créations (révélation: non, toutes les femmes ne rêvent pas de rembourrages matelassés par poignées ou de dentelles qui grattent).

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, tous mes collègues d'Europe de l'Est ont congé: c'est que c'est jour férié national, là-bas. Depuis hier matin, chaque e-mail envoyé à une correspondante féminine se doit d'inclure les félicitations d'usage. J'ai même reçu quelques gifs scintillants du plus bel effet, que je garde jalousement dans un dossier intitulé "personal".

Aujourd'hui, c'est la journée de la femme. Comme chaque année, le huit mars.

Il serait temps qu'on parle enfin un peu de la neige, dans ces colonnes, bordel.

Il semblerait en effet que quelque chose ait changé depuis ce fabuleux hiver en séquestration. Comme si la mère Noël (qui secoue son duvet pour parsemer de blanc routes et champs pendant la froide saison, c'est bien connu) était subitement devenue maniaque de l'aération et passait ses hivers à secouer, secouer, secouer.

Ainsi, si les inuits ont paraît-il plusieurs dizaines de mots pour désigner l'état de la neige, il n'y en a en français qu'un seul officiel, qu'il reste ensuite à assaisonner de pauvres adjectifs qui peinent à rendre la qualité multisensorielle de la matière.

Douce, froide, légère, duveteuse, croustillante, lustrée, glissante, cassante, verglacée, dure, lourde, mouillée, salée, salie. Partie.

Et on recommence.

Moi je m'en fous, la neige qui tombe me fait penser à du sucre glace. Et de là aux étoiles à la cannelle de Mademoiselle Cassis. Depuis ce soir où j'ai gambadé une descente de colline sur des chemins de centre-ville vierges de toute visite humaine, je rêve à chaque flocon égaré d'un nouveau Grand Soir où le monde resterait bloqué pour de bon, en apesanteur sous quarante centimètres de poudreuse.