grillade de moineau

Cette semaine tout s'éclaire. Le plomb nuageux se déchire laissant filtrer les (voilure) (guipure) (drapure) en girandole. Une piqûre de rappel hivernale en milieu de mois laisse apparaître scintiller étinceler l'été dans toute la splendeur d'une exhalaison préambule. Ses senteurs enfiévrées, en relief, la moiteur sèche et l'exaltation de la terre fraîchement (noyée) (imprégnée) (imbibée). La ville la nuit. La traversée des rues sombres, silencieuses comme seul l'été à ses prémices, le zénith de l'année. Un voyage flotté dans les lieux du passé. Dix-huit ans et la vie devant soi. Un univers de possibles à construire. L' (appel entêtant) (exhortant obsédant) l'injonction furieuse des grillades très bientôt. La graisse brûlée sur les braises rougeoyantes enfiévrées arides. Respirer s'abreuver du silence touffeur de la nuit jusqu'à plus d'heure. La jouissance du présent sans fin, le temps arrêté, les heures qui s'égrènent et n'avancent pas. L'élan suspendu des aiguilles qui flottent sans sens dans le vide. La nuit n'a plus d'heure. Et rien à m'apprendre.