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13 juin 2009 6 13 /06 /juin /2009 11:00
Ce matin, dans l'antre de la consommation qui te file le double en points cumulus si c'est un jeudi (c'était un samedi): flashmob! Des vendeuses accortes aux tagettes à pelle mieux mieux, je me retrouve comme tous avec mon végétal dans le caddie. 

Chacun se jauge, se hume, s'étonne de l'autre qui est comme moi, l'air vaguement con avec son soleil entre les doigts. 

Ma petite fleur trouvera sa place sur un bord de fenêtre, nouvelle orange sanguine pour illuminer le couchant d'un lieu où je m'abyme depuis longtemps déjà.
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21 mai 2009 4 21 /05 /mai /2009 23:59
Cette semaine tout s'éclaire. Le plomb nuageux se déchire laissant filtrer les (voilure) (guipure) (drapure) en girandole. Une piqûre de rappel hivernale en milieu de mois laisse apparaître scintiller étinceler l'été dans toute la splendeur d'une exhalaison préambule. Ses senteurs enfiévrées, en relief, la moiteur sèche et l'exaltation de la terre fraîchement (noyée) (imprégnée) (imbibée). La ville la nuit. La traversée des rues sombres, silencieuses comme seul l'été à ses prémices, le zénith de l'année. Un voyage flotté dans les lieux du passé. Dix-huit ans et la vie devant soi. Un univers de possibles à construire. L' (appel entêtant) (exhortant obsédant) l'injonction furieuse des grillades très bientôt. La graisse brûlée sur les braises rougeoyantes enfiévrées arides. Respirer s'abreuver du silence touffeur de la nuit jusqu'à plus d'heure. La jouissance du présent sans fin, le temps arrêté, les heures qui s'égrènent et n'avancent pas. L'élan suspendu des aiguilles qui flottent sans sens dans le vide. La nuit n'a plus d'heure. Et rien à m'apprendre.
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18 mai 2009 1 18 /05 /mai /2009 16:00
Non content de faire abondamment couler l'encre dans ces colonnes, mon corps est un petit coquin. Enfin cette fois ce n'est pas vraiment, entièrement, de sa faute. C'est vrai. La responsabilité en est imputable tout autant à ces trois petits facétieux de Mamert, Pancrace et Servais qui mènent à exécution, année après année, leur terrible fortune: (ce post aurait dû en réalité s'appeler "la malédiction des saints de glace" mais le service marketing a préféré un titre plus nébuleux en hommage à la météo) (y'a rien après les :) 
Comme chaque année donc, le vendredi précédant l'Ascension je me réveille avec le nez qui gratte, la gorge qui pique, la tête pleine de bourdons. Quelques éternuements de derrière les fagots achèvent de boucher le trafic sinusoïdal et la fièvre monte, monte... 
Trois jours à hypnotiser la télé (éteinte, oui de toute façon je ne comprends rien à ce qui se passe) et écouter Chan Marshall en boucle, je suis prête à me jeter du premier pont Bessières venu (si seulement ces maudites courbatures voulaient bien me laisser l'usage de mes membres juste le temps de) 
Mais bon. Aux prémices de la nouvelle semaine, la réserve de soupe en poudre est épuisée et il ne reste plus que les herbes d'Italie pour l'infusion melliflue de rigueur. C'est un peu court. 
Alors comme chaque année, je décide de me lever quand même et, comme si de rien n'était, vaquer à mes petites occupations. Personne ne saura jamais combien d'heures je peux tenir à la suite sans sortir de mon lit (beaucoup).
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12 mai 2009 2 12 /05 /mai /2009 17:50

!Article en construction!

...mlle-cassis
n’est pas pressée de mettre de l’ordre dans ses notes...

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13 avril 2009 1 13 /04 /avril /2009 23:58
La nuit est belle quand le soir tombe et qu'il fait déjà sombre, Au coeur des ténèbres les étoiles qui brillent. La rivière qui sourd au loin. Et dans le coeur comme un arrière-goût d'été. 

2003, 2004, 2006, souviens-toi de tes voyages petite. Tu as couru le monde et le monde t'a accueillie les bras ouverts. Mais rien n'aura jamais autant l'odeur du bonheur que la maison. La terrasse un peu à l'abandon, le jardin qui pousse de lui-même, une coccinelle qui parfois se perd dans la jungle. La brousse. Ou le sundarban. 

Mais rien n'aura jamais autant l'odeur du bonheur que la maison.
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12 avril 2009 7 12 /04 /avril /2009 19:00

Je veux du beau, je veux du bien - du beau et du bien tout autour de moi. Comme si ça pouvait me rendre meilleure. Je n'en suis pas sûre.

 

Tout cela est une question d'être avec soi-même. Je pense que je le suis. Normalement. Les autres jours peut-être. 

 

C'est juste...

 

C'est juste qu'aujourd'hui je ne sais pas bien où je suis. Dans quel univers abscons à lui-même je flotte.

 

Peut-être que je ne supporte pas bien l'inaction. Peut-être que je ne supporte pas bien quand ça bouge trop vite. Peut-être que c'est juste que je n'ai plus 17 ans, et plus d'excuse pour me perdre sans me retrouver. 
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3 avril 2009 5 03 /04 /avril /2009 19:00
J'avais bien été invitée à un apéro de départ, mais à Martigny, et bien que l'invitation fut charmante, le trajet était un peu long et les intentions trop explicites pour que j'y donne suite. 
C'est par conséquent par une virée en deux-chevaux autour de Renens que j'ai célébré mon dernier jour de boulot - visage au vent et souvenirs d'enfance mâtinés d'un peu d'Afrique à pleins poumons (l'odeur de l'essence, you know).
Six semaines dans le monde étrange de l'ingénierie... six semaines dans une vraie entreprise où l'on ne bricole pas avec des bouts de ficelles et se donne les moyens d'être à la fois sérieux au boulot et agréable à côtoyer dans les couloirs. Six semaines de marche, un peu de vélo aussi, mais surtout sans béquilles. Une suite? 'Faut voir. C'est que je suis très demandée...
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30 mars 2009 1 30 /03 /mars /2009 15:00
Les secrétaires sont des femmes ordinaires, sans ambition ni perspective. Elles s'attachent à des choses sans importance qui sont tout ce qui passe à leur niveau. Elles prétendent la personnalité, personne en réalité ne s'en préoccupe. Elles rient un peu trop fort, discutent faux-ongles et patrons. 
Les secrétaires sont des femmes ordinaires, sans perspective ni ambition.  
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27 mars 2009 5 27 /03 /mars /2009 14:00
Vendredi. Encore un jour au bureau. Encore une fois, déjà, le dernier de la semaine. Ce week-end je cuisine. Enfin j'apprends. J'arrête pas. 
Face à moi de l'autre côté de la route, un jardin suspendu. Les arbustes incongrus dansent dans le vent, au gré des voitures qui passent. 
Friche industrielle à louer. Le bus à dix mètres, l'épicier turc à cinquante. Des lampes nues derrière un drapeau confédéré. Et le printemps. Qui tarde.  
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24 mars 2009 2 24 /03 /mars /2009 11:00
Une autre tempête de neige. En réalité, du grésil. C'est moche. Pas comme les doux flocons qui tapissent le sol d'un blanc moëlleux. Pas comme la grêle agressive qui perce la peau. 
Mais moche quand même. Comme une tempête de sable aux minuscules grains qui dansent dans le vent en des figures compliquées et peinent à cacher la laideur des immeubles, le crissement insupportable et sans fin des pneus sur l'asphalte. Avec un ciel si gris qu'on voudrait s'y pendre aussi.  
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