Dans ma famille, on est beaucoup. 

Beaucoup, du genre: beaucoup. Dans les vingt ou vingt-cinq sous le sapin à Noël. 

C'est pas facile, pour les cadeaux. 

Pensez bien que j'ai laissé tomber depuis longtemps l'idée de prévoir un cadeau par personne. Pas le temps. Pas l'imagination. Pas l'énergie. Pas envie.

Depuis une dizaine, ou peut-être une quinzaine d'années, je prévois simplement deux ou trois soirées journées et je cuisine des biscuits de saison en quantité industrielle. Les répétitions et mises au point de nouvelles recettes me tiennent occupée une bonne partie du mois de décembre et font le bonheur de mes pauses cafés. De mes collègues. De mes voisins. De mes concierges. Et de quelques copains qui ont la bonne idée de prendre rendez-vous avec moi à cette période. 

Mais pas cette année.

Car cette année, j'ai découvert la pâte de coing. Et là mes amis, accrochez-vous. Parce qu'elle déchire, ma recette. Et que j'en ai, pâte et gelée comprise, pour un petit quintal à distribuer (oui j'ai déjà commencé)(hier, plus précisément). 

(à méditer avant d'aller faire son marché)

On voyait souvent passer depuis quelques jours, en pompeux équipage, grande, rousse, belle, avec un nez un peu fort, la princesse de Luxembourg qui était en villégiature pour quelques semaines dans le pays. Sa calèche s'était arrêtée devant l'hôtel, un valet de pied était venu parler au directeur, était retourné à la voiture et avait rapporté des fruits merveilleux (qui unissaient dans une seule corbeille, comme la baie elle-même, diverses saisons), avec une carte: «La princesse de Luxembourg», où étaient écrits quelques mots au crayon. A quel voyageur princier demeurant ici incognito, pouvaient être destinés ces prunes glauques, lumineuses et sphériques comme était à ce moment-là la rotondité de la mer, des raisins transparents suspendus au bois desséché comme une claire journée d'automne, des poires d'un outre-mer céleste? Car ce ne pouvait être à l'amie de ma grand'mère que la princesse avait voulu faire visite. Pourtant le lendemain soir Mme de Villeparisis nous envoya la grappe de raisins fraîche et dorée et des prunes et des poires que nous reconnûmes aussi, quoique les prunes eussent passé comme la mer à l'heure de notre dîner, au mauve et que dans l'outre-mer des poires flottassent quelques formes de nuages roses. [...] 

[Lors d'une discussion avec le directeur de l'hôtel, le lendemain, ma grand'mère] se rabattit sur l'éloge des fruits que Mme de Villeparisis nous avait fait apporter la veille. Et ils étaient en effet si beaux que le directeur, malgré la jalousie de ses compotiers dédaignés, m'avait dit: «Je suis comme vous, je suis plus frivole de fruit que de tout autre dessert.» Ma grand'mère dit à son amie qu'elle les avait d'autant plus appréciés que ceux qu'on servait à l'hôtel étaient généralement détestables. «Je ne peux pas, ajouta-t-elle, dire comme Mme de Sévigné que si nous voulions par fantaisie trouver un mauvais fruit, nous serions obligés de le faire venir de Paris.»

Marcel Proust, "A l'ombre des jeunes filles en fleurs", 1919

Tout le monde connaît Doctissimo? Ses forums santé qui te font croire que tu vas mourir demain, ses forums mamans (très peu de papas, oui) qui te donnent envie de t'arracher les yeux pour t'y coller une balle? Mais oui, tu sais, cette combinaison potentiellement létale du pilonnage des règles de la langue avec la négativité du niveau des échanges rencontrés, les avatars pailletés et les effarantes effrayantes signatures des intervenant(e)s?

Long story short, à cause de gens de l'internet, je me suis créé un ticker doctissimo. Comme je n'ai [spoiler alert!] aucun BB en route avec zhom, je pense mettre le curseur sur Noël. Ou alors la date prévue de mes prochaines règles. C'est bien, ça, c'est élégant. Allez, c'est décidé, je me lance.

Train, poulet, nuit, taxi de nuit, avion, train, métro, marché aux timbres du dimanche matin. Balade dans le quartier, port, plage, boutique à bières, tapas. Bières, pluie, nuit.

Montée, Gaudi, Gaudi, librairie, chocolat chaud suizo, bof miam, nuit.

Métro, funiculaire, vue panoramique sur la ville et ses environs, piscine olympique (fermée), folle à chats, marché, ce moment gênant où tu crois comprendre une langue mais non (et te retrouves avec un mini magnum aux amandes sur lit de crème fouettée), plage, bières catalanes, écossais rayés vert et blanc partout, pâtes aux champignons sur la terrasse, Celtics vs Barça, nuit.

Métro, file indienne au soleil (il fait chaud, c'est indécent), cathédrale pas vraiment finie, buffet de salades, parc Güell, JASON JEANS!, bistrot de quartier en bas la pente, musée Picasso, fideuda et turrón glacé, nuit.

Balade, port, parc de la Ciutadella, zoo, parade des lions de mer incluant merveilleux et flegmatique Joao, flotte sévère, repli sur mauvais sandwichs et cohabitation houleuse avec enfants très baffables, musée du chocolat, cartes postales moches, orgie de fruits de mer à la maresqueria, dessert vegan à mourir de plaisir, nuit.

Shopping, balade, burger vegan (best ever!), shopping, balade, fontaine magique présentant Freddie Mercury très en forme - mais pas autant que Montserrat (Barcelona-a-a!), chipirones fritos, Chewbacca bourré vendant des merdouilles sur la plage sur mur des toilettes, nuit.

Dernier petit déjeuner, Dali, best tapas ever, pâtisserie, métro, train, attente, hôtel quelconque pour voyageurs refoulés à l'embarquement, lit trop grand, nuit trop courte.

Navette de cinq heures (Paris s'éveille), avion, turbulences, Suisse-allemande, turbulences, train, neige, maison. Les chats sont contents, ils ont de nouveau quelqu'un contre qui se coller quand ils ont froid.

Un autre article sur ¡Barcelona!, avec du miam dedans chez Miam, la viande. 

Ramassé un marron aujourd'hui.

Rappelé quand j'étais petite. Grand-papa, les animaux avec des allumettes et du fil de fer. Grand-maman, les colliers contre les rhumatismes. Les mercredis après-midi à râtisser l'allée pour en faire collection.

Chaque automne, le même souvenir. Chaque année vers la rentrée. Ronds, bruns, brillants. Les marrons.