Tu me connais depuis assez longtemps maintenant, lecteur gourmand des réseaux mondiaux partagés, pour savoir que je suis légèrement obsessionnelle et que quand je décide de mettre de l’ordre dans ma vie je fais les choses comme il faut sinon ça ne vaut même pas la peine comment veux-tu comment veux-tu.

Hors donc cet été j’ai décidé qu’il fallait quand même que, avec ma manie de compiler maniaquement tout ce qui a l’air sympa, je me mette enfin à tester toutes ces recettes grâce auxquelles je pourrai enfin aborder les repas canadiens avec un œil autre que celui de la peur viscérale de ne pas être à la hauteur. Et pas seulement les trois ou quatre mêmes biscuits que je cuisine en quantité industrielle chaque année aux environs du vingt décembre ! Mais tous les autres, et pis des gâteaux, et pis des tartes, et pis des mousses, et pis des crèmes (pas de salé parce que moi j’aime seulement pâtisser).

Et c’est comme ça qu’on se retrouve un vendredi après-midi avec des listes de courses plus longues que le plan de travail à base principalement d’œufs, de sucre, de farine et de graines de pavot.

Même que si tu veux que je t’en refile quelques uns, de ces biscuits, pour mettre plein de miettes sur ton clavier au bureau avec ton café de quinze heures, c’est très faisable. A la limite, même, ça m’arrange.

Gens de l'internet!

Toi qui arrives si souvent chez moi en tapant "gorge qui pique" et "déhabillée dans la rue", tu te demandes quel sirop je te conseille pour faire du vélo - et je t’en félicite! 

Car s'il y a un blog qui ne parle ni de sirop, ni de vélo (enfin un peu de vélo mais jamais entre les repas) c'est bien celui-ci! 

Mais comme il faut bien user de certains artifices pour gonfler son pagerank, je m'en vais de ce pas te livrer quelques uns de mes secrets.

 D'abord, mon vélo. Il est gris.

Ensuite, mon sirop préféré c'est "Mûre sauvage", mais tu peux le trouver que dans une abbaye paumée vers Grignan.  









Dans ma ville qui monte beaucoup beaucoup - même que y'en a pas tellement, des cyclistes, du coup - il y a plusieurs encroits où tu peux boire des sirops sympas. Je te ferai une liste, à l'occasion (tu peux m'aider dans les comm').

Il est des rencontres parfois. Pas forcément celles qu'on attendait ou celles qu'on avait cherchées, mais celles qui sont là. Et qui remettent les choses en place (la vie est un puzzle géant où l'on passe son temps à chercher comment en combiner les pièces pour en faire un assemblage cohérent).

Ce soir D* avait apporté avec elle une pièce oubliée, et qui éclaire aujourd'hui une partie du pourquoi.

Quatorze ou quinze ans peut-être qu'on ne s'était vues, elle ne se rappelait même pas de moi. Fantôme d'une époque où nous n'étions rien. Parce que nous étions des filles. Que nous n'avions pas le niveau. Nous n'étions pas destinées à combattre, et pourtant c'est précisément ce que nous voulions faire. Et dans la même catégorie encore!

La première fois que je suis venue le prof a même rigolé parce que je ne savais pas qu'il fallait être au moins ceinture orange. Et pourtant je suis restée. Je l'ai fait. Je les ai tous faits. Sans me plaindre. En prenant sur moi. Beaucoup, c'est vrai. Et si je ne sais toujours pas par quel moyen miraculeux je suis rentrée chez moi ce soir-là, je suis revenue quand même la semaine suivante. Et puis la suivante. Et la suivante encore.

Je n'étais rien et je voulais exister, être quelqu'un dans cet univers qui niait ma pertinence. Etre reconnue comme celle qui en avait (et ce d'autant plus que je n'en avais pas). Et cet épisode a gravé mon caractère pour toujours.

Des métaphores guerrières qui expriment notre rage de vaincre les préjugés et la discrimination, notre violence à plier, malléer, faire entrer notre volonté dans les cadres d'un univers qui ne se comprend qu'en lui-même. Combattre. Ecraser. Attaquer. Mourir. Nier la peur et la souffrance. Et revenir à l'entraînement suivant avec deux fois plus de détermination.