A la faveur d'une insomnie nocturne, après une journée radieuse passée à boire le soleil, me rendre compte que j'ai, que nous avons en tant que collectivité mondiale, vécu ces vingt-trois derniers mois, par vagues, sous perfusion. Et que la vraie vie comme le printemps, le feu sous la glace, est prête, se doit!, d'éclore - d'éclore en explosion - et que c'est pour demain. 

Me lever, prendre mon carnet pour le noter, ne jamais oublier cet élan; vouloir allumer ma bougie des moments volés, celle qui accompagne mon yoga du matin depuis jeudi dernier, avant le couperet (mais je le savais), une éternité, fleur d'oranger. Découvrir que l'odeur est partie. Saloperie de pandémie. Le feu en perfusion. Par procuration. 

Oui il y a du printemps 2018 dans ces quelques jours engourdis par les microbes. La langueur, la tête vide, le soleil omniprésent. Les nouveaux projets, la vie devant soi, pas le choix. De l'inconnu, bien sûr. Mais avec un petit i. Celui-ci ne fait pas vraiment peur, contrairement à celui de ce printemps-là. 

Printemps 2018. Printemps 2020. Deux mondes fracassés. Et tous les autres printemps, suspendus entre la glace de la nuit et l'embrasement du jour. Equinoxe. Naviguer dans les entre-deux plutôt que chasser les extrêmes. Vers ce qui vit à nouveau, portant en germe la rage résolue d'un nouveau recommencement, Temps suspendu, glacial, de l'hiver, ses brouillards et ses mystères. Emballement de mars, toujours plus vite, toujours plus fort, puis avril et mai, comme si ça ne devait jamais s'arrêter. Toujours créer, se recréer, pousser, repousser les limites, jusqu'à l'épuisement, jusqu'à l'apothéose. Réinventer, se retrouver, grandie d'une année de plus. D'une vie, ou dix mille, de plus. 

Mais pour l'instant, encore un peu, couver. Comme les braises sous la cendre. S'attiser d'un peu de vent du soir ("la bise, ça nettoie"). Rougeoyer dans la nuit. Bonne nuit. 

Je ne sais pas si c'est l'été, les vacances, la chaleur, le soleil qui tape et qui rend fou, ou quoi, mais le fait est que chaque jour, quand se termine ma pause de midi aux alentours de quatorze heures trente, je suis seule dans le parc avec une vieille clodo.

Je voudrais que ça ne s'arrête jamais.

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, le foehn a transformé le stratus en arrosoir. Dix degrés de plus, certes, mais sous la pluie. Je n'ai pas mis de jupe. 

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, cinq matous attendaient chez mon vétérinaire d'être castrés dans la matinée. Moi j'amenais ma chatte au nom de garçon chez le dentiste. Malgré sa personnalité conquérante et son gabarit de petit tank, elle a miaulé comme une fille pendant tout le trajet. 

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, j'ai parlé soutiens-gorge sur internet. C'est que, comme souvent quand il est question d'habillage féminin, il est clairement fait abstraction, à la conception, du fait que des personnes humaines vivantes devront se glisser dans les créations (révélation: non, toutes les femmes ne rêvent pas de rembourrages matelassés par poignées ou de dentelles qui grattent).

Aujourd'hui, pour la journée de la femme, tous mes collègues d'Europe de l'Est ont congé: c'est que c'est jour férié national, là-bas. Depuis hier matin, chaque e-mail envoyé à une correspondante féminine se doit d'inclure les félicitations d'usage. J'ai même reçu quelques gifs scintillants du plus bel effet, que je garde jalousement dans un dossier intitulé "personal".

Aujourd'hui, c'est la journée de la femme. Comme chaque année, le huit mars.

Il serait temps qu'on parle enfin un peu de la neige, dans ces colonnes, bordel.

Il semblerait en effet que quelque chose ait changé depuis ce fabuleux hiver en séquestration. Comme si la mère Noël (qui secoue son duvet pour parsemer de blanc routes et champs pendant la froide saison, c'est bien connu) était subitement devenue maniaque de l'aération et passait ses hivers à secouer, secouer, secouer.

Ainsi, si les inuits ont paraît-il plusieurs dizaines de mots pour désigner l'état de la neige, il n'y en a en français qu'un seul officiel, qu'il reste ensuite à assaisonner de pauvres adjectifs qui peinent à rendre la qualité multisensorielle de la matière.

Douce, froide, légère, duveteuse, croustillante, lustrée, glissante, cassante, verglacée, dure, lourde, mouillée, salée, salie. Partie.

Et on recommence.

Moi je m'en fous, la neige qui tombe me fait penser à du sucre glace. Et de là aux étoiles à la cannelle de Mademoiselle Cassis. Depuis ce soir où j'ai gambadé une descente de colline sur des chemins de centre-ville vierges de toute visite humaine, je rêve à chaque flocon égaré d'un nouveau Grand Soir où le monde resterait bloqué pour de bon, en apesanteur sous quarante centimètres de poudreuse.

Retrouver les notes incompréhensibles suivantes à l'occasion du changement d'agenda 2012 -> 2013, ça n'a pas de prix: 

Moyenne d'âge du suspect: la trentaine. 

Descriptif du suspect: Etudiants (et leur maman)(et son jeune amant)

Plombière: le truc qui te plombe la soirée (vanille + fruits confits) 

janvier 2012

J'aimerais comprendre...