Contrairement à l'année précédente, où on pouvait dès janvier, emmitouflée comme deux, grésiller un peu au soleil certaines pauses de midi, cette fois l'hiver est venu et il est bien venu. 

Plus d'une semaine déjà sans température positive. La couche de neige tombée lundi bien amoindrie au gré des bourrasques de bise, compactée en glace épaisse et brillante sur les bords de trottoirs. La brume qui s'échappe en nuages denses quand tu ouvres la fenêtre. Les joues douloureuses quand tu t'aventures dehors (quelle idée). 

Et dans mon quartier, une maison qui se chauffe à la cheminée. Depuis novembre, odeurs de bois brûlé et son cortège de réminiscences associées. 

J'aime bien. 

... parce que le soir, à la lueur de la bougie, je m'amuse à ça (et le chat m'aide à faire durer le boulot en détricotant tout dès que j'ai le dos tourné):

(ce n'est évidemment pas moi sur la photo: le mien est bordeaux et violet)

Pour prendre un peu d'avance sur le retour d'Ulysse, j'ai commencé en deux mille six.

Je me suis toujours étonnée du rapport qu'ont certains par rapport à la lecture. Ceux qui ne lisent pas. Ceux qui ne lisent plus. Ceux qui ne lisent pas vraiment mais exposent zêlés et en quatre langues les volumes de toute leur scolarité. Ceux qui affichent fièrement une bibliothèque impressionnante, remplie d'ouvrages qu'ils n'ont jamais eu le temps de lire. Ceux qui dorment dans une mer de papier. Ceux qui ne possèdent que des BD et deux-trois livres de voyage. 

Je fais partie de ces derniers. Pas que je snobe le pavé, au contraire. Tout le contraire. Mais j'ai grandi avec une bibliothèque municipale en guise de salle de jeux. Et j'ai trop de respect pour le bouquin, cet outil merveilleux grâce auquel tu peux faire le tour du monde, changer d'époque et même d'espace-temps sans sortir de ton fauteuil ou ton bain, pour le laisser pourrir sur une étagère ou au fond d'une cave. Alors je n'achète pas, ou pas tellement. Pour offrir, principalement. 

L'an dernier, pour Noël, j'ai reçu un bon conséquent dans une librairie du centre-ville. Je me suis offert un chouette machin ("Guide de survie en territoire zombie", Max Brooks, 2003) et un manuel de vocabulaire russe. Le solde est parti en cadeaux à des copains, si je me rappelle bien. 

Mais je ne possède absolument aucun album de "Où est Charlie", pas même pour jouer avec une nièce d'un après-midi. 

Oui c'est vrai, Noël c'est un moment important. Parce qu'en ces jours de fin d'année où la nuit le dispute au froid et à l'humide, me devient presque physique le besoin de chaleur et de lumière. Et préparer une fête qui reprend à l'outrance ces éléments, à l'overkitsch, à l'écoeurement, bin ça fait du bien. 

Alors dès fin novembre je remonte mon carton "Noël" de la cave, celui qui contient les décos, les vieux calendriers de l'avent, les cartes de voeux des années précédentes et la réserve de "cadeaux d'urgence", et petit à petit je laisse les paillettes et le bling-bling coloniser mon intérieur. 

Oh! Pas d'un coup! Mais petit à petit, centimètre de guirlande après étalage de petits anges.

Et tout décembre s'écoule à préparer une fête, une seule - un peu futile peut-être, il y a tant d'autres choses à célébrer tout au long de l'année! Mais je m'en fous, ça me fait tellement plaisir d'en rajouter cinq mille couches. Et puis le soir, rentrer au milieu de la nuit (vers dix-huit heures trente) et voir à chaque coin de rue les concours entre voisins pour rendre les passants épileptiques...

Je prépare mes cadeaux, je les emballe soigneusement. Souvent même je bricole moi-même quelques petites décos. Je m'entraîne à de nouvelles recettes de biscuits. Je fractionne mes achats de matériel en plusieurs fois, je m'y prends à l'avance. Je sais bien qui et quoi sera en rupture de stock au dernier moment. 

Cette année, j'ai cinq jours de travail, quatre Noëls, autant d'anniversaires et un départ en retraite, tout ça entre le dix-sept et le vingt-cinq décembre. Et dix kilos de pâtisserie à préparer (quatre sortes de biscuits dont une expérimentale, une mousse au citron pour douze, un tiramisu aux framboises pour vingt).

Et ensuite trois jours de vacances. Vivement.

Tu me connais depuis assez longtemps maintenant, lecteur gourmand des réseaux mondiaux partagés, pour savoir que je suis légèrement obsessionnelle et que quand je décide de mettre de l’ordre dans ma vie je fais les choses comme il faut sinon ça ne vaut même pas la peine comment veux-tu comment veux-tu.

Hors donc cet été j’ai décidé qu’il fallait quand même que, avec ma manie de compiler maniaquement tout ce qui a l’air sympa, je me mette enfin à tester toutes ces recettes grâce auxquelles je pourrai enfin aborder les repas canadiens avec un œil autre que celui de la peur viscérale de ne pas être à la hauteur. Et pas seulement les trois ou quatre mêmes biscuits que je cuisine en quantité industrielle chaque année aux environs du vingt décembre ! Mais tous les autres, et pis des gâteaux, et pis des tartes, et pis des mousses, et pis des crèmes (pas de salé parce que moi j’aime seulement pâtisser).

Et c’est comme ça qu’on se retrouve un vendredi après-midi avec des listes de courses plus longues que le plan de travail à base principalement d’œufs, de sucre, de farine et de graines de pavot.

Même que si tu veux que je t’en refile quelques uns, de ces biscuits, pour mettre plein de miettes sur ton clavier au bureau avec ton café de quinze heures, c’est très faisable. A la limite, même, ça m’arrange.